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    这道门现在是个瓶塞。

    拔了——就是焚化炉的出口。

    没有防护服，没有水枪，没有空气呼吸器。

    他穿着一件起了球的白T恤。

    开门，等于自杀。

    不开——

    里面那个女人和三岁的孩子，等不到消防。

    楼下传来拍门声和吵嚷声，有人在哭。六楼楼道里只有他一个人。

    他站起来。

    转身。

    六零一。

    门半开着，屋里黑漆漆，没人在家。

    一脚踹开，窜了进去。

    穿过客厅，没进阳台——先拐进卫生间。

    淋浴喷头拧到最大，冷水劈头盖脸浇下来。

    白T恤瞬间贴在身上，水顺着裤腿往下淌，在地砖上汇成一滩。

    不够。

    他扯下毛巾架上的浴巾，塞进水流底下泡透，拧了两下，缠住口鼻，在脑后打了个死结。

    像个土匪。

    又把第二条毛巾泡湿，搭在头顶，水沿着脖子往下灌。

    衣服湿透、头裹住、口鼻封住。

    穷人版消防装备，齐了。

    冲出卫生间，直奔阳台。

    六零二和六零一的阳台之间——

    一米二。

    老旧居民楼，阳台挨着阳台，中间隔着半人高的水泥矮墙和一道铁栏杆。

    六零二临街面的窗户早炸了，火在那一侧。阳台这面，烟从门缝窗缝往外渗，还没有明火。

    李历翻过栏杆。

    脚踩在六零一阳台的水泥沿上。

    栏杆锈得掉渣，在手底下嘎吱作响。

    六楼。十八米。

    往下瞟了一眼。

    楼底下有人仰着头在喊什么，听不清。

    收回视线。

    左手腕转了半圈。

    一脚踹碎六零二阳台的玻璃门。

    碎玻璃炸开。

    黑烟从缺口涌出来，热浪裹着焦臭味扑了满脸。

    他侧身闪开第一波，紧了紧脸上的湿毛巾，弯腰，钻进去。

    黑。

    什么都看不见。

    热浪从四面八方压过来，温度比楼道门口又高了一截。

    脚底下踩到了什么——碎瓷片，还是玩具？

    孩子的哭声从右边传来。

    近了。

    很近。

    李历趴在地上摸着墙往里走。

    他还欠姜如沐一顿饭没请。

    不能死在这儿。

    右边那扇房门后面，哭声忽然变弱了。

    不是停了。

    是哭不动了。

    　　


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