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    那群游客在一个卖暹罗炒粉的小摊前停下来。

    领头的是个矮胖男人，穿着一件花里胡哨的夏威夷衬衫，脸色发红，一看就是刚从赌场里出来，脸上一脸的不耐烦。

    他是日本人，护照上写着“株式会社南洋物产”的头衔，但浑身上下透着一股暴发户的味道。

    身后的菲律宾客人似乎刚赢了些钱，手指间夹着几张皱巴巴的南华元，正大声谈论着刚才牌桌上的运气。

    日本胖子站在摊子前，用英语喊了一声：“喂！这个，多少钱？”

    他指着摊子上摆的炒粉，手指乱晃。

    摊主是个暹罗族中年妇女，穿着青布衫，头上包着一块靛蓝色的头巾。

    面前是一口烧得滚烫的铁锅，锅里炒着河粉，加鸡蛋、加豆芽、加虾仁，再浇一勺她自己调的鱼露蒜蓉汁，香得整条街都能闻到。

    她不懂英语，但见了钞票就知道是问价，连忙伸出五个手指头。

    五块南华元，比平时贵一块，但那是分量足、虾也放得多。

    胖子从口袋里掏出一张皱巴巴的南华元，往摊子上一拍，吼了一声：“快点！”

    铁锅的热气蒸得那暹罗妇女满脸都是汗，她点了点头，手上加快了翻炒的速度。

    锅里油星爆开，溅出几声脆响。

    炒好了，她用筷子把粉挑进纸碗里，双手递过去，比划地说了句：“好吃。”

    那绝对是这妇女的真心，不是假意。

    既然人家愿意多付一块钱，她就把碗里的分量装得更足，河粉堆成小山，虾仁比正常多放了三只。

    她做这个摊位做了十几年，从不偷斤短两，从不以次充好。

    不管买主是什么嘴脸，她炒出来的粉，要对得起那口锅。

    胖子接过碗，拿筷子扒拉了两下，忽然把碗往地上一摔。

    河粉和碎虾溅了一地，豆芽滚到路边的排水沟里。

    “这什么鬼东西？脏死了！”他指着地上的河粉，用日语嚷嚷道，“这种街边摊，能吃吗？”

    暹罗妇女看着地上的河粉愣了。白瓷碗碎成几片，河粉和碎虾溅在她的布鞋上，还冒着热气。

    她蹲下去，想捡，又不敢捡。

    那双眼睛里没有愤怒，只有一种被按在地上磨了很久之后才会出现的茫然，

    她不知道自己错在哪里，但她下意识地觉得自己可能真的有错。

    河粉是不是炒老了，是不是油放多了，是不是盐没拌匀，是不是就该被摔在地上。

    周围几个买东西的暹罗小贩和路人纷纷望过来，但没有一个人上前。

    有人把视线移开了，有人往后退了半步。

    一个卖椰青的老头把自己摊子上的收音机音量拧大了一格，让广播里的歌声盖过这片嘈杂，仿佛什么都没发生。

    耀华力路在那一刻变成了一幅凝固的画：那些平时习惯了低声下气的暹罗人，正本能地把自己缩进画框最暗的角落里。

    巴颂也在人群中。
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